La pire chanson du monde. La dernière fois, on a pris le train le treize janvier mille neuf cent soixante huit, à six heures & quarante six minutes. Bientôt Moriarty & autres à Bruxelles & Caravan palace. Je n'ai plus de cheveux ce qui n'est pas très malin et je passe en troisième année en ne sachant toujours pas quoi faire. Je passe toujours plus ou moins ma vie dans les trains et ne suis jamais à l'endroit où il faut quand il faut. Les moustiques m'aiment déjà. Je lis Kurt Cobain et je lirai Wilde, peut-être. J'envisage un erasmus je ne sais où. Je ne perds pas mon insomnie & ne vole plus la musique, enfin pas vraiment. J'ai moins de lubies et moins de dépenses mais toujours pas de sous. Je croise des vieux gens. Les papiers d'examens des années quarante vont me servir de décoration dans ma nouvelle tierce maison sans balcon mais avec hamac. Je n'ai pas de facebook. J'ai commencé L3opoldine, un peu. J'ai perdu la notion du temps. J'aime Doris Day même en simple femme de docteur anti_feminisme. Laura Palmer est morte & Clementine a les cheveux orange. Je manque Nick Cave au Werchter festival. J'ai des grands pieds et un vélo qui tombe en miettes.
Futile.
Futile.
